Un représentant en lingerie fine qui termine dans une armoire à glace, un jeune punk amoureux échoué au fond de la Meuse, l'avènement d'un despote dans un potager urbain...
Neuf voix. Neuf histoires presque ordinaires et dérangeantes qui se referment comme une porte qui claque. On se débat, on chante, on rit. Parce que l'humour est le dernier espoir que l'on perd. Jaune. Noir. Rouge aussi parfois. On est bien obligé de rendre certains coups.
François Filleul enseigne le français comme langue étrangère dans l'enseignement de promotion sociale. Amoureux des légumes et du punk wallon, il pratique à ses heures la photographie argentique.
